Candide Kamera

Candide Kamera Intro
Enviado por quiksilver

Vem, Noite antiquíssima e idêntica

                I

......

Vem, Noite antiquíssima e idêntica,

Noite Rainha nascida destronada,

Noite igual por dentro ao silêncio. Noite

Com as estrelas lantejoulas rápidas

No teu vestido franjado de Infinito.

Vem, vagamente,

Vem, levemente,

Vem sozinha, solene, com as mãos caídas

Ao teu lado, vem

E traz os montes longínquos para o pé das árvores próximas.

Funde num campo teu todos os campos que vejo,

Faze da montanha um bloco só do teu corpo,

Apaga-lhe todas as diferenças que de longe vejo.

Todas as estradas que a sobem,

Todas as várias árvores que a fazem verde-escuro ao longe.

Todas as casas brancas e com fumo entre as árvores,

E deixa só uma luz e outra luz e mais outra,

Na distância imprecisa e vagamente perturbadora.

Na distância subitamente impossível de percorrer.

Nossa Senhora

Das coisas impossíveis que procuramos em vão,

Dos sonhos que vêm ter connosco ao crepúsculo, à janela.

Dos propósitos que nos acariciam

Nos grandes terraços dos hotéis cosmopolitas

Ao som europeu das músicas e das vozes longe e perto.

E que doem por sabermos que nunca os realizaremos...

Vem, e embala-nos,

Vem e afaga-nos.

Beija-nos silenciosamente na fronte,

Tão levemente na fronte que não saibamos que nos beijam

Senão por uma diferença na alma.

E um vago soluço partindo melodiosamente

Do antiquíssimo de nós

Onde têm raiz todas essas árvores de maravilha

Cujos frutos são os sonhos que afagamos e amamos

Porque os sabemos fora de relação com o que há na vida.

Vem soleníssima,

Soleníssima e cheia

De uma oculta vontade de soluçar,

Talvez porque a alma é grande e a vida pequena.

E todos os gestos não saem do nosso corpo

E só alcançamos onde o nosso braço chega,

E só vemos até onde chega o nosso olhar.

Vem, dolorosa,

Mater-Dolorosa das Angústias dos Tímidos,

Turris-Eburnea das Tristezas dos Desprezados,

Mão fresca sobre a testa em febre dos humildes.

Sabor de água sobre os lábios secos dos Cansados.

Vem, lá do fundo

Do horizonte lívido,

Vem e arranca-me

Do solo de angústia e de inutilidade

Onde vicejo.

Apanha-me do meu solo, malmequer esquecido,

Folha a folha lê em mim não sei que sina

E desfolha-me para teu agrado,

Para teu agrado silencioso e fresco.

Uma folha de mim lança para o Norte,

Onde estão as cidades de Hoje que eu tanto amei;

Outra folha de mim lança para o Sul,

Onde estão os mares que os Navegadores abriram;

Outra folha minha atira ao Ocidente,

Onde arde ao rubro tudo o que talvez seja o Futuro,

Que eu sem conhecer adoro;

E a outra, as outras, o resto de mim

Atira ao Oriente,

Ao Oriente donde vem tudo, o dia e a fé,

Ao Oriente pomposo e fanático e quente,

Ao Oriente excessivo que eu nunca verei,

Ao Oriente budista, bramânico, sintoísta,

Ao Oriente que tudo o que nós não temos.

Que tudo o que nós não somos,

Ao Oriente onde — quem sabe? — Cristo talvez ainda hoje viva,

Onde Deus talvez exista realmente e mandando tudo...

Vem sobre os mares,

Sobre os mares maiores,

Sobre os mares sem horizontes precisos,

Vem e passa a mão pelo dorso da fera,

E acalma-o misteriosamente,

Ó domadora hipnótica das coisas que se agitam muito!

Vem, cuidadosa,

Vem, maternal,

Pé antepé enfermeira antiquíssima, que te sentaste

À cabeceira dos deuses das fés já perdidas,

E que viste nascer Jeová e Júpiter,

E sorriste porque tudo te é falso e inútil.

Vem, Noite silenciosa e extática,

Vem envolver na noite manto branco

O meu coração...

Serenamente como uma brisa na tarde leve,

Tranquilamente com um gesto materno afagando.

Com as estrelas luzindo nas tuas mãos

E a lua máscara misteriosa sobre a tua face.

Todos os sons soam de outra maneira

Quando tu vens.

Quando tu entras baixam todas as vozes,

Ninguém te vê entrar.

Ninguém sabe quando entraste,

Senão de repente, vendo que tudo se recolhe,

Que tudo perde as arestas e as cores,

E que no alto céu ainda claramente azul

Já crescente nítido, ou círculo branco, ou mera luz nova que vem,

A lua começa a ser real.

Álvaro de Campos - Dois Excertos de "Odes" (Fins de duas odes, naturalmente)

Vem, Vulva antiquíssima e idêntica

Fernando Pessoa explicado às criancinhas

naturais e estrangeiras, por M.C.V.

Vem, Vulva antiquíssima e idêntica

Vulva Rainha nascida destronada morta

Vulva igual por dentro ao silêncio, Vulva

Com teus pentelhos lantejoulas rápidas

No teu Olho franjado de infinito.

        

Vem mortamente

Vem pesadamente

Vem sozinha, solene, com as mãos caídas,

Ao teu lado, vem

E traz as camas longínquas para o pé das uréteras próximas

Faz da montanha um bloco só do teu corpo

Funde na regra tua todas as águas que vejo

Todos os nervos com que és escura por dentro

Todas as luzes brancas como noivo e noiva

E deixa só um mu, e outro mu, e outro

Na distância imprecisa e subitamente perturbadora

Na distância subitamente impossível de percorrer.

        

Nossa Senhora

Das coisas imposssíveis que procuramos em vão

E que doem por sabermos que só assim as teremos,

No espelho baço do aposento não nosso,

Madre do Deus das terras infelizes

Mater Dolorosa das angústias dos tímidos

Sancta Virgo Virginum das pernas dos prisioneiros

Turris Eburnea dos olhos dos paneleiros

Sancta Dei Generectrix dos filhos das meretrizes

Vem e arranca-me

Do solo de angústia e de inutilidade

Onde vicejo,

Apanha-me do meu pénis, malmequer esquecido,

Folha a folha lê em mim não sei que sina

E desfolha-me para teu agrado,

Para teu agrado silencioso e fresco.

Uma folha de mim lança para o Norte

Onde estão as cidades que eu tanto amei,

Outra folha de mim lança para o Sul

Onde estão os mares que os Navegadores abriram,

Outra folha de mim atira ao Ocidente

Onde o demónio da acção cobriu tudo

Sem deixar sombra onde eu nasça

Ou possa, sequer, descansar

Reclinando a cabeça em minha própria nação,

E o resto, o resto de mim atira ao Oriente,

Ao Oriente de onde vem tudo, o dia e a fé,

Ao Oriente pomposo e fanático e quente,

Ao Oriente excessivo que eu nunca verei,

Ao Oriente budista, bramânico, sintoísta,

Ao Oriente que tudo o que nós não temos,

Que tudo o que nós não somos,

Ao Oriente onde — quem sabe? — Çiva-Parvati talvez

    realmente viva,

Onde Ardhanarishwar talvez exista realmente

e mandando tudo...

Mário Cesariny de Vasconcelos

         ________________________________________       

"Vem, Vulva antiquíssima e idêntica” é uma reescrita em forma de paródia do conhecido poema de Álvaro de Campos "Vem, Noite, antiquíssima e idêntica", datado de 30/6/1914 e publicado na Revista de Portugal, nº 4, Julho de 1938, anterior ao da Ática.

Diamor

I

É de cravo. Toque de pétala em minha boca

a tua língua redonda. Talo cálido

macio de ponta subtil de tamanho.

Olhos para cima ardendo incessante de cabelos

girassóis gémeos maduros no corpo do meio.

Punhal de luz de permeio

e no cabo da lâmina a pérola do umbigo.

Algas escorrendo ausência de Tejo nos dedos.

Cabo do mundo dos meus fascínios

dos meus delírios bem fundo que digo?

E o lugar dos joelhos hangares paralelos

insuspeitos de viagens rotuladas.

Ó gulas que as zonas do apetite jogam os dados

com pazes e êxtases estudados.

Outrora disseste rei terei

ó se minha arte tal fosse

porque leal e amor sou

homoalma increver-te no cosmos.

Minha mulher. O teu sexo de colher.

De sabor torrencialmente minha.

Beber-te moderno sumo do fruto.

Abundante por espasmos

de enormes segredos menstruados.

Sorver a plenos pulmões teu hálito mais secreto.

Esvair-me de concreto.

Ajoelho-me semeador ante a ternura

do cálice por ti aberto.

Desfoca ao longe a bebida

de já não vê-la de tão perto...

E o talhe de teus rins muita de Florença.

Pés de mármore de si rotativos a Sirius.

Ventre que em movimento flutua.

Fartura da lua.

Nádegas porcelares, carnagens lótus.

Aprumo de haste bambu ao Sol e a Marte.

Sexo de mim cação em teu sexo tubarão...

e o teu clito perdoa que não aparece!

Ó dor! Eis-te amor. Meu amor.

Nem Vénus. Nem de Cnido nem de Milo.

Muito branca muito morena e quente.

Muito querida e nua viva de frente.

II

É neste indecisão de folhas caindo caindo

decisão de altas artes plantas plantas

a boca me ardendo nas tuas mamas tantas

soltando-se em alces fugindo fugindo.

As horas sendo em nossos cabelos.

Uma a uma. Um a um. Do tempo a Tagus.

Meus olhos égides tristezas minhas

que as não desejo aos relâmpagos.

Aqui a solução é não sabermos nadar

me chamas irmã dos espaços morenos.

Entre ondas de carne e unhas seremos

medo cisma orgasmo de podermos voar.

Dórdio Guimarães

_______________________________

Dórdio Leal Guimarães (Porto, 10 de Março de 1938 - 2 de Julho de 1997).  Poeta, cineasta, ficcionista e jornalista. Filho do realizador Manuel Guimarães.

Com uma vasta obra literária publicada, durante cerca de 30 anos foi o marido e companheiro inseparável de Natália Correia a quem dedicou o livro «Cynthia e a Absoluta Viagem».Dórdio Guimarães, enquanto cineasta, dirigiu em 1978 a série televisiva «Marânus»,um retrato da vida e obra de Teixeira de Pascoaes, e, um ano mais tarde, realizou a longa-metragem «SantoAntero», uma biografia de Antero de Quental.

No seu testamento deixou à Biblioteca Nacional de Lisboa todos os manuscritos de Natália Correia e os seus, bem como o acervo de fotografias e vídeos. Por outro lado, deixou o recheio e a biblioteca (cerca de 40 mil livros) existentes na sua casa de Lisboa, ao Governo Regional dos Açores.

Os Vivos Ouvem Poucamente

Os vivos ouvem poucamente. As plantas, 

como o elemento aquático domina, 
são dadas à conversa. A menor brisa abala 
a urna de concórdia estremecida 
que, assim, sensível, se derrama 
e é solidão solícita. 
Os vivos não ouvem nada. 
Mas, havendo acedido a essa malícia 
de experiência cândida, 
os mortos deixam que o ouvido siga 
o fluvial diálogo das plantas 
umas com outras e todas com a brisa. 
Melhor ainda. Quando, nas noites cálidas, 
as plantas se sentem mais sozinhas, 
os mortos brincam à imitação das águas 
inventando palavras de consonâncias líquidas. 
E esse amoroso cuidado de palavras 
a urna de concórdia vegetal espevita 
até que, a horas altas, 
a noite, os mortos e as plantas 
caiam no sono duma luz solícita. 

Fernando Echevarría, in "Sobre os Mortos"

Se os poetas fossem menos patetas

Se os poetas fossem menos patetas 

E se fossem menos preguiçosos 

Faziam toda a gente feliz 

Para poderem tratar em paz

Dos seus sofrimentos literários

Construíam casas amarelas

Com grandes jardins à frente

E árvores cheias de zaves

De mirliflautas e lizores

De melfiarufos e toutiverdes

De plumuchos e picapães

E pequenos corvos vermelhos

Que soubessem ler a sina

Havia grandes repuxos

Com luzes por dentro

Havia duzentos peixes

Desde o crusco ao ramussão

Da libela ao papamula

Da orfia ao rara curul

E da alvela ao canissão

Havia um ar novo

Perfumado do odor das folhas

Comia-se quando se quisesse

E trabalhava-se sem pressa

A construir escadarias

De formas antes nunca vistas

Com madeiras raiadas de lilás

Lisas como ela sob os dedos

Mas os poetas são uns patetas

Escrevem para começar

Em vez de se porem a trabalhar

E isso traz-lhes um remorso

Que conservam até à morte

Encantados de ter sofrido tanto

Dedicam-lhes grandes discursos

E são esquecidos num dia

Mas se trabalhassem mais

Só seriam esquecidos em dois

Boris Vian, in Não Queria Patear

Tradução de Irene Freire Nunes / Fernando Cabral Martins

Lamento para a língua portuguesa

não és mais do que as outras, mas és nossa, 

e crescemos em ti. nem se imagina 

que alguma vez uma outra língua possa 

pôr-te incolor, ou inodora, insossa, 

ser remédio brutal, mera aspirina, 

ou tirar-nos de vez de alguma fossa, 

ou dar-nos vida nova e repentina. 

mas é o teu país que te destroça, 

o teu próprio país quer-te esquecer 

e a sua condição te contamina 

e no seu dia-a-dia te assassina. 

mostras por ti o que lhe vais fazer: 

vai-se por cá mingando e desistindo, 

e desde ti nos deitas a perder 

e fazes com que fuja o teu poder 

enquanto o mundo vai de nós fugindo: 

ruiu a casa que és do nosso ser 

e este anda por isso desavindo 

connosco, no sentir e no entender, 

mas sem que a desavença nos importe 

nós já falamos nem sequer fingindo 

que só ruínas vamos repetindo. 

talvez seja o processo ou o desnorte 

que mostra como é realidade 

a relação da língua com a morte, 

o nó que faz com ela e que entrecorte 

a corrente da vida na cidade. 

mais valia que fossem de outra sorte 

em cada um a força da vontade 

e tão filosofais melancolias 

nessa escusada busca da verdade, 

e que a ti nos prendesse melhor grade. 

bem que ao longo do tempo ensurdecias, 

nublando-se entre nós os teus cristais, 

e entre gentes remotas descobrias 

o que não eram notas tropicais 

mas coisas tuas que não tinhas mais, 

perdidas no enredar das nossas vias 

por desvairados, lúgubres sinais, 

mísera sorte, estranha condição, 

mas cá e lá do que eras tu te esvais, 

por ser combate de armas desiguais. 

matam-te a casa, a escola, a profissão, 

a técnica, a ciência, a propaganda, 

o discurso político, a paixão 

de estranhas novidades, a ciranda 

de violência alvar que não abranda 

entre rádios, jornais, televisão. 

e toda a gente o diz, mesmo essa que anda 

por tal degradação tão mais feliz 

que o repete por luxo e não comanda, 

com o bafo de hienas dos covis, 

mais que uma vela vã nos ventos panda 

cheia do podre cheiro a que tresanda. 

foste memória, música e matriz 

de um áspero combate: apreender 

e dominar o mundo e as mais subtis 

equações em que é igual a xis 

qualquer das dimensões do conhecer, 

dizer de amor e morte, e a quem quis 

e soube utilizar-te, do viver, 

do mais simples viver quotidiano, 

de ilusões e silêncios, desengano, 

sombras e luz, risadas e prazer 

e dor e sofrimento, e de ano a ano, 

passarem aves, ceifas, estações, 

o trabalho, o sossego, o tempo insano 

do sobressalto a vir a todo o pano, 

e bonanças também e tais razões 

que no mundo costumam suceder 

e deslumbram na só variedade 

de seu modo, lugar e qualidade, 

e coisas certas, inexactidões, 

venturas, infortúnios, cativeiros, 

e paisagens e luas e monções, 

e os caminhos da terra a percorrer, 

e arados, atrelagens e veleiros, 

pedacinhos de conchas, verde jade, 

doces luminescências e luzeiros, 

que podias dizer e desdizer 

no teu corpo de tempo e liberdade. 

agora que és refugo e cicatriz 

esperança nenhuma hás-de manter: 

o teu próprio domínio foi proscrito, 

laje de lousa gasta em que algum giz 

se esborratou informe em borrões vis. 

de assim acontecer, ficou-te o mito 

de haver milhões que te uivam triunfantes 

na raiva e na oração, no amor, no grito 

de desespero, mas foi noutro atrito 

que tu partiste até as próprias jantes 

nos estradões da história: estava escrito 

que iam desconjuntar-te os teus falantes 

na terra em que nasceste, eu acredito 

que te fizeram avaria grossa. 

não rodarás nas rotas como dantes, 

quer murmures, escrevas, fales, cantes, 

mas apesar de tudo ainda és nossa, 

e crescemos em ti. nem imaginas 

que alguma vez uma outra língua possa 

pôr-te incolor, ou inodora, insossa, 

ser remédio brutal, vãs aspirinas, 

ou tirar-nos de vez de alguma fossa, 

ou dar-nos vidas novas repentinas. 

enredada em vilezas, ódios, troça, 

no teu próprio país te contaminas 

e é dele essa miséria que te roça. 

mas com o que te resta me iluminas. 

Vasco Graça Moura, in Antologia dos Sessenta Anos