Travessa da Espera

Candide Kamera

2009-03-21T02:01:00.000Z

Candide Kamera Intro
Enviado por quiksilver

Vem, Noite antiquíssima e idêntica

2009-02-08T17:57:00.003Z

......

Vem, Noite antiquíssima e idêntica,

Noite Rainha nascida destronada,

Noite igual por dentro ao silêncio. Noite

Com as estrelas lantejoulas rápidas

No teu vestido franjado de Infinito.

Vem, vagamente,

Vem, levemente,

Vem sozinha, solene, com as mãos caídas

Ao teu lado, vem

E traz os montes longínquos para o pé das árvores próximas.

Funde num campo teu todos os campos que vejo,

Faze da montanha um bloco só do teu corpo,

Apaga-lhe todas as diferenças que de longe vejo.

Todas as estradas que a sobem,

Todas as várias árvores que a fazem verde-escuro ao longe.

Todas as casas brancas e com fumo entre as árvores,

E deixa só uma luz e outra luz e mais outra,

Na distância imprecisa e vagamente perturbadora.

Na distância subitamente impossível de percorrer.

Nossa Senhora

Das coisas impossíveis que procuramos em vão,

Dos sonhos que vêm ter connosco ao crepúsculo, à janela.

Dos propósitos que nos acariciam

Nos grandes terraços dos hotéis cosmopolitas

Ao som europeu das músicas e das vozes longe e perto.

E que doem por sabermos que nunca os realizaremos...

Vem, e embala-nos,

Vem e afaga-nos.

Beija-nos silenciosamente na fronte,

Tão levemente na fronte que não saibamos que nos beijam

Senão por uma diferença na alma.

E um vago soluço partindo melodiosamente

Do antiquíssimo de nós

Onde têm raiz todas essas árvores de maravilha

Cujos frutos são os sonhos que afagamos e amamos

Porque os sabemos fora de relação com o que há na vida.

Vem soleníssima,

Soleníssima e cheia

De uma oculta vontade de soluçar,

Talvez porque a alma é grande e a vida pequena.

E todos os gestos não saem do nosso corpo

E só alcançamos onde o nosso braço chega,

E só vemos até onde chega o nosso olhar.

Vem, dolorosa,

Mater-Dolorosa das Angústias dos Tímidos,

Turris-Eburnea das Tristezas dos Desprezados,

Mão fresca sobre a testa em febre dos humildes.

Sabor de água sobre os lábios secos dos Cansados.

Vem, lá do fundo

Do horizonte lívido,

Vem e arranca-me

Do solo de angústia e de inutilidade

Onde vicejo.

Apanha-me do meu solo, malmequer esquecido,

Folha a folha lê em mim não sei que sina

E desfolha-me para teu agrado,

Para teu agrado silencioso e fresco.

Uma folha de mim lança para o Norte,

Onde estão as cidades de Hoje que eu tanto amei;

Outra folha de mim lança para o Sul,

Onde estão os mares que os Navegadores abriram;

Outra folha minha atira ao Ocidente,

Onde arde ao rubro tudo o que talvez seja o Futuro,

Que eu sem conhecer adoro;

E a outra, as outras, o resto de mim

Atira ao Oriente,

Ao Oriente donde vem tudo, o dia e a fé,

Ao Oriente pomposo e fanático e quente,

Ao Oriente excessivo que eu nunca verei,

Ao Oriente budista, bramânico, sintoísta,

Ao Oriente que tudo o que nós não temos.

Que tudo o que nós não somos,

Ao Oriente onde — quem sabe? — Cristo talvez ainda hoje viva,

Onde Deus talvez exista realmente e mandando tudo...

Vem sobre os mares,

Sobre os mares maiores,

Sobre os mares sem horizontes precisos,

Vem e passa a mão pelo dorso da fera,

E acalma-o misteriosamente,

Ó domadora hipnótica das coisas que se agitam muito!

Vem, cuidadosa,

Vem, maternal,

Pé antepé enfermeira antiquíssima, que te sentaste

À cabeceira dos deuses das fés já perdidas,

E que viste nascer Jeová e Júpiter,

E sorriste porque tudo te é falso e inútil.

Vem, Noite silenciosa e extática,

Vem envolver na noite manto branco

O meu coração...

Serenamente como uma brisa na tarde leve,

Tranquilamente com um gesto materno afagando.

Com as estrelas luzindo nas tuas mãos

E a lua máscara misteriosa sobre a tua face.

Todos os sons soam de outra maneira

Quando tu vens.

Quando tu entras baixam todas as vozes,

Ninguém te vê entrar.

Ninguém sabe quando entraste,

Senão de repente, vendo que tudo se recolhe,

Que tudo perde as arestas e as cores,

E que no alto céu ainda claramente azul

Já crescente nítido, ou círculo branco, ou mera luz nova que vem,

A lua começa a ser real.

Álvaro de Campos - Dois Excertos de "Odes" (Fins de duas odes, naturalmente)

Vem, Vulva antiquíssima e idêntica

2009-02-08T17:46:00.008Z

Fernando Pessoa explicado às criancinhas

naturais e estrangeiras, por M.C.V.

Vem, Vulva antiquíssima e idêntica

Vulva Rainha nascida destronada morta

Vulva igual por dentro ao silêncio, Vulva

Com teus pentelhos lantejoulas rápidas

No teu Olho franjado de infinito.

Vem mortamente

Vem pesadamente

Vem sozinha, solene, com as mãos caídas,

Ao teu lado, vem

E traz as camas longínquas para o pé das uréteras próximas

Faz da montanha um bloco só do teu corpo

Funde na regra tua todas as águas que vejo

Todos os nervos com que és escura por dentro

Todas as luzes brancas como noivo e noiva

E deixa só um mu, e outro mu, e outro

Na distância imprecisa e subitamente perturbadora

Na distância subitamente impossível de percorrer.

Nossa Senhora

Das coisas imposssíveis que procuramos em vão

E que doem por sabermos que só assim as teremos,

No espelho baço do aposento não nosso,

Madre do Deus das terras infelizes

Mater Dolorosa das angústias dos tímidos

Sancta Virgo Virginum das pernas dos prisioneiros

Turris Eburnea dos olhos dos paneleiros

Sancta Dei Generectrix dos filhos das meretrizes

Vem e arranca-me

Do solo de angústia e de inutilidade

Onde vicejo,

Apanha-me do meu pénis, malmequer esquecido,

Folha a folha lê em mim não sei que sina

E desfolha-me para teu agrado,

Para teu agrado silencioso e fresco.

Uma folha de mim lança para o Norte

Onde estão as cidades que eu tanto amei,

Outra folha de mim lança para o Sul

Onde estão os mares que os Navegadores abriram,

Outra folha de mim atira ao Ocidente

Onde o demónio da acção cobriu tudo

Sem deixar sombra onde eu nasça

Ou possa, sequer, descansar

Reclinando a cabeça em minha própria nação,

E o resto, o resto de mim atira ao Oriente,

Ao Oriente de onde vem tudo, o dia e a fé,

Ao Oriente pomposo e fanático e quente,

Ao Oriente excessivo que eu nunca verei,

Ao Oriente budista, bramânico, sintoísta,

Ao Oriente que tudo o que nós não temos,

Que tudo o que nós não somos,

Ao Oriente onde — quem sabe? — Çiva-Parvati talvez

realmente viva,

Onde Ardhanarishwar talvez exista realmente

e mandando tudo...

Mário Cesariny de Vasconcelos

________________________________________

"Vem, Vulva antiquíssima e idêntica” é uma reescrita em forma de paródia do conhecido poema de Álvaro de Campos "Vem, Noite, antiquíssima e idêntica", datado de 30/6/1914 e publicado na Revista de Portugal, nº 4, Julho de 1938, anterior ao da Ática.

Diamor

2009-02-02T12:17:00.002Z

É de cravo. Toque de pétala em minha boca

a tua língua redonda. Talo cálido

macio de ponta subtil de tamanho.

Olhos para cima ardendo incessante de cabelos

girassóis gémeos maduros no corpo do meio.

Punhal de luz de permeio

e no cabo da lâmina a pérola do umbigo.

Algas escorrendo ausência de Tejo nos dedos.

Cabo do mundo dos meus fascínios

dos meus delírios bem fundo que digo?

E o lugar dos joelhos hangares paralelos

insuspeitos de viagens rotuladas.

Ó gulas que as zonas do apetite jogam os dados

com pazes e êxtases estudados.

Outrora disseste rei terei

ó se minha arte tal fosse

porque leal e amor sou

homoalma increver-te no cosmos.

Minha mulher. O teu sexo de colher.

De sabor torrencialmente minha.

Beber-te moderno sumo do fruto.

Abundante por espasmos

de enormes segredos menstruados.

Sorver a plenos pulmões teu hálito mais secreto.

Esvair-me de concreto.

Ajoelho-me semeador ante a ternura

do cálice por ti aberto.

Desfoca ao longe a bebida

de já não vê-la de tão perto...

E o talhe de teus rins muita de Florença.

Pés de mármore de si rotativos a Sirius.

Ventre que em movimento flutua.

Fartura da lua.

Nádegas porcelares, carnagens lótus.

Aprumo de haste bambu ao Sol e a Marte.

Sexo de mim cação em teu sexo tubarão...

e o teu clito perdoa que não aparece!

Ó dor! Eis-te amor. Meu amor.

Nem Vénus. Nem de Cnido nem de Milo.

Muito branca muito morena e quente.

Muito querida e nua viva de frente.

É neste indecisão de folhas caindo caindo

decisão de altas artes plantas plantas

a boca me ardendo nas tuas mamas tantas

soltando-se em alces fugindo fugindo.

As horas sendo em nossos cabelos.

Uma a uma. Um a um. Do tempo a Tagus.

Meus olhos égides tristezas minhas

que as não desejo aos relâmpagos.

Aqui a solução é não sabermos nadar

me chamas irmã dos espaços morenos.

Entre ondas de carne e unhas seremos

medo cisma orgasmo de podermos voar.

Dórdio Guimarães

_______________________________

Dórdio Leal Guimarães (Porto, 10 de Março de 1938 - 2 de Julho de 1997). Poeta, cineasta, ficcionista e jornalista. Filho do realizador Manuel Guimarães.

Com uma vasta obra literária publicada, durante cerca de 30 anos foi o marido e companheiro inseparável de Natália Correia a quem dedicou o livro «Cynthia e a Absoluta Viagem».Dórdio Guimarães, enquanto cineasta, dirigiu em 1978 a série televisiva «Marânus»,um retrato da vida e obra de Teixeira de Pascoaes, e, um ano mais tarde, realizou a longa-metragem «SantoAntero», uma biografia de Antero de Quental.

No seu testamento deixou à Biblioteca Nacional de Lisboa todos os manuscritos de Natália Correia e os seus, bem como o acervo de fotografias e vídeos. Por outro lado, deixou o recheio e a biblioteca (cerca de 40 mil livros) existentes na sua casa de Lisboa, ao Governo Regional dos Açores.

Os Vivos Ouvem Poucamente

2009-01-29T16:03:00.002Z

Os vivos ouvem poucamente. As plantas,

como o elemento aquático domina,
são dadas à conversa. A menor brisa abala
a urna de concórdia estremecida
que, assim, sensível, se derrama
e é solidão solícita.
Os vivos não ouvem nada.
Mas, havendo acedido a essa malícia
de experiência cândida,
os mortos deixam que o ouvido siga
o fluvial diálogo das plantas
umas com outras e todas com a brisa.
Melhor ainda. Quando, nas noites cálidas,
as plantas se sentem mais sozinhas,
os mortos brincam à imitação das águas
inventando palavras de consonâncias líquidas.
E esse amoroso cuidado de palavras
a urna de concórdia vegetal espevita
até que, a horas altas,
a noite, os mortos e as plantas
caiam no sono duma luz solícita.

Fernando Echevarría, in "Sobre os Mortos"

Se os poetas fossem menos patetas

2009-01-28T02:57:00.004Z

Se os poetas fossem menos patetas

E se fossem menos preguiçosos

Faziam toda a gente feliz

Para poderem tratar em paz

Dos seus sofrimentos literários

Construíam casas amarelas

Com grandes jardins à frente

E árvores cheias de zaves

De mirliflautas e lizores

De melfiarufos e toutiverdes

De plumuchos e picapães

E pequenos corvos vermelhos

Que soubessem ler a sina

Havia grandes repuxos

Com luzes por dentro

Havia duzentos peixes

Desde o crusco ao ramussão

Da libela ao papamula

Da orfia ao rara curul

E da alvela ao canissão

Havia um ar novo

Perfumado do odor das folhas

Comia-se quando se quisesse

E trabalhava-se sem pressa

A construir escadarias

De formas antes nunca vistas

Com madeiras raiadas de lilás

Lisas como ela sob os dedos

Mas os poetas são uns patetas

Escrevem para começar

Em vez de se porem a trabalhar

E isso traz-lhes um remorso

Que conservam até à morte

Encantados de ter sofrido tanto

Dedicam-lhes grandes discursos

E são esquecidos num dia

Mas se trabalhassem mais

Só seriam esquecidos em dois

Boris Vian, in Não Queria Patear

Tradução de Irene Freire Nunes / Fernando Cabral Martins

Lamento para a língua portuguesa

2009-01-26T15:20:00.003Z

não és mais do que as outras, mas és nossa,

e crescemos em ti. nem se imagina

que alguma vez uma outra língua possa

pôr-te incolor, ou inodora, insossa,

ser remédio brutal, mera aspirina,

ou tirar-nos de vez de alguma fossa,

ou dar-nos vida nova e repentina.

mas é o teu país que te destroça,

o teu próprio país quer-te esquecer

e a sua condição te contamina

e no seu dia-a-dia te assassina.

mostras por ti o que lhe vais fazer:

vai-se por cá mingando e desistindo,

e desde ti nos deitas a perder

e fazes com que fuja o teu poder

enquanto o mundo vai de nós fugindo:

ruiu a casa que és do nosso ser

e este anda por isso desavindo

connosco, no sentir e no entender,

mas sem que a desavença nos importe

nós já falamos nem sequer fingindo

que só ruínas vamos repetindo.

talvez seja o processo ou o desnorte

que mostra como é realidade

a relação da língua com a morte,

o nó que faz com ela e que entrecorte

a corrente da vida na cidade.

mais valia que fossem de outra sorte

em cada um a força da vontade

e tão filosofais melancolias

nessa escusada busca da verdade,

e que a ti nos prendesse melhor grade.

bem que ao longo do tempo ensurdecias,

nublando-se entre nós os teus cristais,

e entre gentes remotas descobrias

o que não eram notas tropicais

mas coisas tuas que não tinhas mais,

perdidas no enredar das nossas vias

por desvairados, lúgubres sinais,

mísera sorte, estranha condição,

mas cá e lá do que eras tu te esvais,

por ser combate de armas desiguais.

matam-te a casa, a escola, a profissão,

a técnica, a ciência, a propaganda,

o discurso político, a paixão

de estranhas novidades, a ciranda

de violência alvar que não abranda

entre rádios, jornais, televisão.

e toda a gente o diz, mesmo essa que anda

por tal degradação tão mais feliz

que o repete por luxo e não comanda,

com o bafo de hienas dos covis,

mais que uma vela vã nos ventos panda

cheia do podre cheiro a que tresanda.

foste memória, música e matriz

de um áspero combate: apreender

e dominar o mundo e as mais subtis

equações em que é igual a xis

qualquer das dimensões do conhecer,

dizer de amor e morte, e a quem quis

e soube utilizar-te, do viver,

do mais simples viver quotidiano,

de ilusões e silêncios, desengano,

sombras e luz, risadas e prazer

e dor e sofrimento, e de ano a ano,

passarem aves, ceifas, estações,

o trabalho, o sossego, o tempo insano

do sobressalto a vir a todo o pano,

e bonanças também e tais razões

que no mundo costumam suceder

e deslumbram na só variedade

de seu modo, lugar e qualidade,

e coisas certas, inexactidões,

venturas, infortúnios, cativeiros,

e paisagens e luas e monções,

e os caminhos da terra a percorrer,

e arados, atrelagens e veleiros,

pedacinhos de conchas, verde jade,

doces luminescências e luzeiros,

que podias dizer e desdizer

no teu corpo de tempo e liberdade.

agora que és refugo e cicatriz

esperança nenhuma hás-de manter:

o teu próprio domínio foi proscrito,

laje de lousa gasta em que algum giz

se esborratou informe em borrões vis.

de assim acontecer, ficou-te o mito

de haver milhões que te uivam triunfantes

na raiva e na oração, no amor, no grito

de desespero, mas foi noutro atrito

que tu partiste até as próprias jantes

nos estradões da história: estava escrito

que iam desconjuntar-te os teus falantes

na terra em que nasceste, eu acredito

que te fizeram avaria grossa.

não rodarás nas rotas como dantes,

quer murmures, escrevas, fales, cantes,

mas apesar de tudo ainda és nossa,

e crescemos em ti. nem imaginas

que alguma vez uma outra língua possa

pôr-te incolor, ou inodora, insossa,

ser remédio brutal, vãs aspirinas,

ou tirar-nos de vez de alguma fossa,

ou dar-nos vidas novas repentinas.

enredada em vilezas, ódios, troça,

no teu próprio país te contaminas

e é dele essa miséria que te roça.

mas com o que te resta me iluminas.

Vasco Graça Moura, in Antologia dos Sessenta Anos

Hino ao Tejo

2009-01-26T03:05:00.004Z

Ó Tejo das asas largas
Pássaro lindo que se ouve em todas as ruas de Lisboa
Ó coroa duma cidade maravilhosa
Ó manto célebre nas cortes do mundo inteiro
Faixa antiga duma cidade mourisca
Fénix astro caravela líquida
Silêncio marulhante das coisas que vão acontecer
Deslizar sem desastres sem fado sem presságio
Tu ó majestoso ó Rei ó simplicidade das coisas belíssimas
Nas tardes em que o sol te queima passo junto de ti
E chamo-te numa voz sem palavras marejada de lágrimas
Meu irmão mais velho

Alberto de Lacerda

Concerto para cravo

2009-01-24T08:58:00.006Z

Carlos Seixas (imagens da Gare do Oriente, Lisboa)

José António Carlos Seixas, compositor e organista português. Nasceu em Coimbra a 11 de Junho de 1704, morreu em Lisboa a 25 de Agosto de 1742

Os Estatutos do Homem

2009-01-22T15:30:00.004Z

(Acto Institucional Permanente)

Artigo I

Fica decretado que agora vale a verdade.

Agora vale a vida,

e de mãos dadas,

marcharemos todos pela vida verdadeira.

Artigo II

Fica decretado que todos os dias da semana,

inclusive as terças-feiras mais cinzentas,

têm direito a converter-se em manhãs de domingo.

Artigo III

Fica decretado que, a partir deste instante,

haverá girassóis em todas as janelas,

que os girassóis terão direito

a abrir-se dentro da sombra;

e que as janelas devem permanecer, o dia inteiro,

abertas para o verde onde cresce a esperança.

Artigo IV

Fica decretado que o homem

não precisará nunca mais

duvidar do homem.

Que o homem confiará no homem

como a palmeira confia no vento,

como o vento confia no ar,

como o ar confia no campo azul do céu.

Parágrafo único:

O homem, confiará no homem

como um menino confia em outro menino.

Artigo V

Fica decretado que os homens

estão livres do jugo da mentira.

Nunca mais será preciso usar

a couraça do silêncio

nem a armadura de palavras.

O homem se sentará à mesa

com seu olhar limpo

porque a verdade passará a ser servida

antes da sobremesa.

Artigo VI

Fica estabelecida, durante dez séculos,

a prática sonhada pelo profeta Isaías,

e o lobo e o cordeiro pastarão juntos

e a comida de ambos terá o mesmo

gosto de aurora.

Artigo VII

Por decreto irrevogável fica estabelecido

o reinado permanente da justiça e da claridade,

e a alegria será uma bandeira generosa

para sempre desfraldada na alma do povo.

Artigo VIII

Fica decretado que a maior dor

sempre foi e será sempre

não poder dar-se amor a quem se ama

e saber que é a água

que dá à planta o milagre da flor.

Artigo IX

Fica permitido que o pão de cada dia

tenha no homem o sinal de seu suor.

Mas que sobretudo tenha

sempre o quente sabor da ternura.

Artigo X

Fica permitido a qualquer pessoa,

qualquer hora da vida,

uso do traje branco.

Artigo XI

Fica decretado, por definição,

que o homem é um animal que ama

e que por isso é belo,

muito mais belo que a estrela da manhã.

Artigo XII

Decreta-se que nada será obrigado

nem proibido,

tudo será permitido,

inclusive brincar com os rinocerontes

e caminhar pelas tardes

com uma imensa begônia na lapela.

Parágrafo único:

Só uma coisa fica proibida:

amar sem amor.

Artigo XIII

Fica decretado que o dinheiro

não poderá nunca mais comprar

o sol das manhãs vindouras.

Expulso do grande baú do medo,

o dinheiro se transformará em uma espada fraternal

para defender o direito de cantar

e a festa do dia que chegou.

Artigo Final

Fica proibido o uso da palavra liberdade,

a qual será suprimida dos dicionários

e do pântano enganoso das bocas.

A partir deste instante

a liberdade será algo vivo e transparente

como um fogo ou um rio,

e a sua morada será sempre

o coração do homem.

Thiago de Mello

________________________________________

Amadeu Thiago de Mello (Barreirinha, 30 de Março de 1926) é um poeta brasileiro, natural do estado do Amazonas, onde é um dos poetas mais influentes e respeitados, reconhecido como um ícone da literatura regional.

Tem obras traduzidas para mais de trinta idiomas.

Preso durante a ditadura, exilou-se no Chile, encontrando em Pablo Neruda um amigo e companheiro por toda a vida. Um traduziu a obra do outro e Neruda escreveu ensaios sobre o amigo.

No exílio, morou na Argentina, Chile, Portugal, França, Alemanha. Com o fim do regime militar, voltou à sua pequena cidade natal, Barreirinha.

Nevoeiro

2009-01-22T14:05:00.006Z

Quem poderá saber que estranha bruma

Brotou caladamente em minha volta

Pra que eu perdesse as horas uma a uma

Sem um gesto, sem gritos, sem revolta.

Quem poderá saber que estranhos laços

E que sabor de morte lento e amargo

Sugaram todo o sangue dos meus braços --

O sangue que era sede do mar largo.

Quem poderá saber em que respostas

Se quebrou o subir do meu pedido

Para que eu bebesse imagens decompostas

À luz dum pôr de sol enlouquecido.

Sophia de Mello Breyner - Dia do Mar

Liberdade

2009-01-22T03:25:00.002Z

Nos meus cadernos de escola

Sobre a carteira nas árvores

Sobre a neve sobre a areia

Eu escrevo o teu nome

Em todas as páginas lidas

Em todas as páginas em branco

No papel na pedra ou na cinza

Eu escrevo o teu nome

Sobre as imagens douradas

Sobre as armas dos guerreiros

Sobre a coroa dos reis

Eu escrevo o teu nome

Na selva e no deserto

Sobre os ninhos sobre as giestas

Nos ecos da minha infância

Eu escrevo o teu nome

Nas maravilhas das noites

No pão branco das jornadas

Nas estações de noivado

Eu escrevo o teu nome

Nos fiapos de azul-celeste

No imóvel disco solar

No lago da lua vibrante

Eu escrevo o teu nome

Nos campos nos horizontes

Nas asas dos passarinhos

Sobre os moinhos de sombras

Eu escrevo o teu nome

Em cada sopro de aurora

Sobre o mar sobre os navios

Na insensatez das montanhas

Eu escrevo o teu nome

Nas nuvens soltas e revoltas

Na tormenta transpirada

Na chuva insistente e tola

Eu escrevo o teu nome

Sobre as formas cintilantes

Nas campânulas de cores

Por sobre a verdade física

Eu escrevo o teu nome

Sobre as veredas despertas

Nos caminhos desdobrados

Sobre as praças transbordantes

Eu escrevo o teu nome

Na lâmpada que se acende

Na lâmpada que se apaga

Nas casas cheias de gente

Eu escrevo o teu nome

No fruto cortado em dois

O do espelho e o do meu quarto

Na concha do leito vazio

Eu escrevo o teu nome

No meu cão terno e guloso

Mas sempre de orelha em pé

E patas destrambelhadas

Eu escrevo o teu nome

Na soleira da minha porta

Nos objectos familiares

Nas chamas do lume sagrado

Eu escrevo o teu nome

Em toda a carne acordada

Na fronte dos meus amigos

Em cada mão que me afaga

Eu escrevo o teu nome

Na vidraça das surpresas

Sobre os lábios expectantes

Muito acima do silêncio

Eu escrevo o teu nome

Nos refúgios descobertos

Nos meus faróis em ruinas

Nas paredes do meu tédio

Eu escrevo o teu nome

Sobre a ausência do desejo

Sobre a solidão desnuda

Nos descaminhos da morte

Eu escrevo o teu nome

No retorno da saúde

No risco que se correu

Na esperança sem lembrança

Eu escrevo o teu nome

E pelo poder de um nome

Começo a viver de facto

Nasci para te conhecer

E te chamar

liberdade

Paul Éluard

Serenidade És Minha

2009-01-21T17:36:00.001Z

À Memória de Fernando Pessoa

Vem, serenidade!

Vem cobrir a longa

fadiga dos homens,

este antigo desejo de nunca ser feliz

a não ser pela dupla humidade das bocas.

Vem, serenidade!

Faz com que os beijos cheguem à altura dos ombros

e com que os ombros subam à altura dos lábios,

faz com que os lábios cheguem à altura dos beijos.

Carrega para a cama dos desempregados

todas as coisas verdes, todas as coisas vis

fechadas no cofre das águas:

os corais, as anémonas, os monstros sublunares,

as algas, porque um fio de prata lhes enfeita os cabelos.

Vem, serenidade,

com o país veloz e virginal das ondas,

com o martírio leve dos amantes sem Deus,

com o cheiro sensual das pernas no cinema,

com o vinho e as uvas e o frémito das virgens,

com o macio ventre das mulheres violadas,

com os filhos que os pais amaldiçoam,

com as lanternas postas à beira dos abismos,

e os segredos e os ninhos e o feno

e as procissões sem padre, sem anjos e, contudo

com Deus molhando os olhos

e as esperanças dos pobres.

Vem, serenidade,

com a paz e a guerra

derrubar as selvagens

florestas do instinto.

Vem, e levanta

palácios na sombra.

Tem a paciência de quem deixa entre os lábios

um espaço absoluto.

Vem, e desponta,

oriunda dos mares,

orquídea fresca das noites vagabundas,

serena espécie de contentamento,

surpresa, plenitude.

Vem dos prédios sem almas e sem luzes,

dos números irreais de todas as semanas,

dos caixeiros sem cor e sem família,

das flores que rebentam nas mãos dos namorados

dos bancos que os jardins afogam no silêncio,

das jarras que os marujos trazem sempre da China,

dos aventais vermelhos com que as mulheres esperam

a chegada da força e da vertigem.

Vem, serenidade,

e põe no peito sujo dos ladrões

a cruz dos crimes sem cadeia,

põe na boca dos pobres o pão que eles precisam,

põe nos olhos dos cegos a luz que lhes pertence.

Vem nos bicos dos pés para junto dos berços,

para junto das campas dos jovens que morreram,

para junto das artérias que servem

de campo para o trigo, de mar para os navios.

Vem, serenidade!

E do salgado bojo das tuas naus felizes

despeja a confiança,

a grande confiança.

Grande como os teus braços,

grande serenidade!

E põe teus pés na terra,

e deixa que outras vozes

se comovam contigo

no Outono, no Inverno,

no Verão, na Primavera.

Vem, serenidade,

para que se não fale

nem da paz nem da guerra nem de Deus,

porque foi tudo junto

e guardado e levado

para a casa dos homens.

Vem, serenidade,

vem com a madrugada,

vem com os anjos de ouro que fugiram da Lua,

com as nuvens que proíbem o céu,

vem com o nevoeiro.

Vem com as meretrizes que chamam da janela,

o volume dos corpos saciados na cama,

as mil aparições do amor nas esquinas,

as dívidas que os pais nos pagam em segredo,

as costas que os marinheiros levantam

quando arrastam o mar pelas ruas.

Vem, serenidade,

e lembra-te de nós,

que te esperamos há séculos sempre no mesmo sítio,

um sítio aonde a morte tem todos os direitos.

Lembra-te da miséria dourada dos meus versos,

desta roupa de imagens que me cobre

o corpo silencioso,

das noites que passei perseguindo uma estrela,

do hálito, da fome, da doença, do crime,

com que dou vida e morte

a mim próprio e aos outros.

Vem, serenidade,

e acaba com o vício

de plantar roseiras no duro chão dos dias,

vício de beber água

com o copo do vinho milagroso do sangue.

Vem, serenidade,

não apagues ainda

a lâmpada que forra

os cantos do meu quarto,

o papel com que embrulho meus rios de aventura

em que vai navegando o futuro.

Vem, serenidade!

E pousa, mais serena que as mãos de minha Mãe,

mais húmida que a pele marítima do cais,

mais branca que o soluço, o silêncio, a origem,

mais livre que uma ave em seu vôo,

mais branda que a grávida brandura do papel em que escrevo,

mais humana e alegre que o sorriso das noivas,

do que a voz dos amigos, do que o sol nas searas.

Vem, serenidade,

para perto de mim e para nunca.

De manhã, quando as carroças de hortaliça

chiam por dentro da lisa e sonolenta

tarefa terminada,

quando um ramo de flores matinais

é uma ofensa ao nosso limitado horizonte,

quando os astros entregam ao carteiro surpreendido

mais um postal da esperança enigmática,

quando os tacões furados pelos relógios podres,

pelas tardes por trás das grades e dos muros,

pelas convencionais visitas aos enfermos,

formam, em densos ângulos de humano desespero,

uma nuvem que aumenta a vã periferia

que rodeia a cidade,

é então que eu te peço como quem pede amor:

Vem, serenidade!

Com a medalha, os gestos e os teus olhos azuis,

vem, serenidade!

Com as horas maiúsculas do cio,

com os músculos inchados da preguiça,

vem, serenidade!

Vem, com o perturbante mistério dos cabelos,

o riso que não é da boca nem dos dentes

mas que se espalha, inteiro,

num corpo alucinado de bandeira.

Vem, serenidade,

antes que os passos da noite vigilante

arranquem as primeiras unhas da madrugada,

antes que as ruas cheias de corações de gás

se percam no fantástico cenário da cidade,

antes que, nos pés dormentes dos pedintes,

a cólera lhes acenda brasas nos cinco dedos,

a revolta semeie florestas de gritos

e a raiva vá partir as amarras diárias.

Vem, serenidade,

leva-me num vagão de mercadorias,

num convés de algodão e borracha e madeira,

na hélice emigrante, na tábua azul dos peixes,

na carnívora concha do sono.

Leva-me para longe

deste bíblico espaço,

desta confusão abúlica dos mitos,

deste enorme pulmão de silêncio e vergonha.

Longe das sentinelas de mármore

que exigem passaporte a quem passa.

A bordo, no porão,

conversando com velhos tripulantes descalços,

crianças criminosas fugidas à policia,

moços contrabandistas, negociantes mouros,

emigrados políticos que vão

em busca da perdida liberdade,

Vem, serenidade,

e leva-me contigo.

Com ciganos comendo amoras e limões,

e música de harmónio, e ciúme, e vinganças,

e subindo nos ares o livre e musical

facho rubro que une os seios da terra ao Sol.

Vem, serenidade!

Os comboios nos esperam.

Há famílias inteiras com o jantar na mesa,

aguardando que batam, que empurrem, que irrompam

pela porta levíssima,

e que a porta se abra e por ela se entornem

os frutos e a justiça.

Serenidade, eu rezo:

Acorda minha Mãe quando ela dorme,

quando ela tem no rosto a solidão completa

de quem passou a noite perguntando por mim,

de quem perdeu de vista o meu destino.

Ajuda-me a cumprir a missão de poeta,

a confundir, numa só e lúcida claridade,

a palavra esquecida no coração do homem.

Vem, serenidade,

e absolve os vencidos,

regulariza o trânsito cardíaco dos sonhos

e dá-lhes nomes novos,

novos ventos, novos portos, novos pulsos.

E recorda comigo o barulho das ondas,

as mentiras da fé, os amigos medrosos,

os assombros da índia imaginada,

o espanto aprendiz da nossa fala,

ainda nossa, ainda bela, ainda livre

destes montes altíssimos que tapam

as veias ao Oceano.

Vem, serenidade,

e faz que não fiquemos doentes, só de ver

que a beleza não nasce dia a dia na terra.

E reúne os pedaços dos espelhos partidos,

e não cedas demais ao vislumbre de vermos

a nossa idade exacta

outra vez paralela ao percurso dos pássaros.

E dá asas ao peso

da melancolia,

e põe ordem no caos e carne nos espectros,

e ensina aos suícidas a volúpia do baile,

e enfeitiça os dois corpos quando eles se apertarem,

e não apagues nunca o fogo que os consome.

o impulso que os coloca, nus e iluminados,

no topo das montanhas, no extremo dos mastros

na chaminé do sangue.

Serenidade, assiste

à multiplicação original do Mundo:

Um manto terníssimo de espuma,

um ninho de corais, de limos, de cabelos,

um universo de algas despidas e retrácteis,

um polvo de ternura deliciosa e fresca.

Vem, e compartilha

das mais simples paixões,

do jogo que jogamos sem parceiro,

dos humilhantes nós que a garganta irradia,

da suspeita violenta, do inesperado abrigo.

Vem, com teu frio de esquecimento,

com tua alucinante e alucinada mão,

e põe, no religioso ofício do poema,

a alegria, a fé, os milagres, a luz!

Vem, e defende-me

da traição dos encontros,

do engano na presença de Aquele

cuja palavra é silêncio,

cujo corpo é de ar,

cujo amor é demais

absoluto e eterno

para ser meu, que o amo.

Para sempre irreal,

para sempre obscena,

para sempre inocente,

Serenidade, és minha.

Raul de Carvalho